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TO BE PROUD IS TO BE LOUD

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Ajus Samuel

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Achol Ayor

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<span style="font-style: italic;">In a moment where rainbow marketing floods every feed, raising one’s voice —authentic, contradictory, political— is still an act of resistance. And of beauty.</span><div><br>
                                                                    <div>Pride is not silence.&nbsp;</div><div>Not assimilation.&nbsp;</div><div>Not self-erasure.&nbsp;</div><div>Not apology.</div><div><br></div><div>Pride is showing up.</div><div>Speaking out.</div><div>Being visible, even when it’s inconvenient.</div><div>Walking with intention.</div><div>Dressing without fear.</div><div>Speaking with your hands.</div><div>Taking up space with your body — even when it doesn’t fit expectations.</div><div>It’s queerness expressed through gesture, attitude, volume. Through what some call “too much.”</div><div><br></div><div>To be proud is to be loud.</div><div>As in visible, unmissable.</div><div>As in: “I will not dilute myself so you can be comfortable.”</div><div><br></div><div>Because yes — femininity in men, masculinity in women, gender nonconformity in everyone — that too is pride. And it deserves the mic.</div><div><br></div><div>We’ve been told to tone it down.&nbsp;</div><div>To act straight.</div><div>To fit in.</div><div><br></div><div>But flamboyance is not a phase.</div><div>Butch is not a costume.</div><div>Queer expression is not a problem — it’s power.&nbsp;</div><div>And that’s why we turn the volume up.</div><div><br></div><div><br></div><div><span style="font-weight: bold; font-size: 18px;">Being oneself: visibility as power</span></div><div><br></div><div>In queer life, visibility is never just about being seen — it’s about being interpreted. And not always correctly. It can be both liberating and dangerous. A gesture, a pitch, a haircut can carry more meaning than a full sentence. Sometimes it signals safety. Sometimes it invites violence. But often, it’s not a choice — it’s simply who we are. Unapologetically.</div><div><br></div><div>To be visible is to risk being read before being known. And yet, choosing to be visible remains one of the most powerful things we can do.</div><div><br></div><div>For some, that visibility takes the shape of softness in a body expected to be hard. For others, it’s in the refusal to smooth out edges, to "pass", to explain. Whether it comes through butch masculinity, femme flamboyance, or a quiet defiance of gendered codes, this expression is rarely casual — it’s built on years of tension, observation, resistance.</div><div><br></div><div>&nbsp;Writer Flanagan McPhee tweeted: “Every time I speak, I feel like I’m undoing years of being erased.” That feeling — of pushing back against centuries of misrecognition — is familiar to many. And it reminds us that visibility, when claimed on one’s own terms, is not about performance. It’s about presence. Not about standing out. But about no longer being asked to disappear.</div><div><br></div><div><br></div><div><span style="font-weight: bold; font-size: 18px;">Love Is LoveTM</span></div><div><br></div><div>Each June, the flood begins. Rainbow logos bloom like clockwork. Collections rebrand as “inclusive.” Campaigns speak of love and liberation. But come July, the colours fade — and so does the noise.</div><div><br></div><div>In the age of marketing, queerness has become a currency. A tool to boost relevance, to signal progressiveness, to momentarily “diversify” the grid. But what happens when that spotlight is borrowed, not lived? When queerness becomes aesthetic, and solidarity a seasonal strategy?</div><div><br></div><div>Queerness isn’t a trend. It doesn’t follow seasonal logic. It doesn’t fit the marketing calendar. It doesn’t flatten itself for convenience. It lives in the everyday — complex, contradictory, and deeply embodied.</div><div><br></div><div>Representation without structural change is just performance. Support without commitment is just branding. And too often, we’re offered tokens where there should be presence. A flash of colour. A borrowed face. A curated moment. But if there’s no one queer in the boardroom, no one behind the camera, no one in the creative brief... what are we really celebrating? Are you here because it matters, or because it sells?</div><div><br></div><div>Still, there are gestures that resist simplification. When “Protect the Dolls” moves from a printed phrase to a political demand. When Alex Consani takes the runway not just as a model, but as a trans woman refusing to be exceptionalised. When Lauren Chan graces the cover of Sports Illustrated Swimsuit and brings queerness and body politics into a mainstream that still struggles to hold either. When Hari Nef or Hunter Schafer appear in campaigns without hiding the tension they carry — and without being asked to.</div><div><br></div><div>These aren’t diversity checkboxes. They’re cultural forces. Interruptions. Frictions. Refusals to be tamed. And they remind us that Pride doesn’t ask to be included — it claims space.</div><div><br></div><div><br></div><div><span style="font-size: 18px; font-weight: bold;">Why we raise our voice</span></div><div><br></div><div>At UNO, we don’t believe in representation as an afterthought. We don’t believe in celebrating diversity when it’s convenient, or in spotlighting identities only when the algorithm rewards it.</div><div><br></div><div>We work in an industry shaped by images — and images shape how we’re seen. Who gets to be looked at. Who gets to be hired. Who gets to be imagined.</div><div><br></div><div>That’s why we’ve made space not just for different faces, but for different ways of being. For bodies that carry stories. For identities that aren’t always easy to define. For voices that don’t echo the mainstream — and never intended to.</div><div><br></div><div>From day one, our job has never been to polish or neutralise. It’s been to accompany. To amplify. To insist that beauty isn’t found in erasure, but in specificity. In presence that isn’t asked to compromise.</div><div><br></div><div>We don’t raise our voice because it’s fashionable.&nbsp;</div><div>We raise it because too many still don’t get to.</div></div>


                                    <span style="font-style: italic;">En un momento en que el marketing arcoíris inunda todo feed, alzar la voz —auténtica, contradictoria, política— sigue siendo un acto de resistencia. Y de belleza.</span><div><br>
                                                                    <div>Orgullo no es silencio.&nbsp;</div><div>No es asimilación.</div><div>No es autoborrado.&nbsp;</div><div>No es disculpa.</div><div><br></div><div>Orgullo es exponerse.</div><div>Manifestar opinión.</div><div>Hacerse ver, incluso cuando no es conveniente.</div><div>Caminar con intención.</div><div>Vestirse sin miedo.</div><div>Hablar con las manos.</div><div>Ocupar espacio con el cuerpo, aunque no se rija por el canon.</div><div>Expresarse en gesto, actitud, volumen. En lo que algunxs consideran “demasiado”.</div><div><br></div><div>Orgullo es hacer ruido.</div><div>En el sentido de ser visible. Inconfundible. Inevitable.</div><div>En el sentido de: “No voy a achicarme solo para que tú estés cómodx.”</div><div><br></div><div>Porque sí: la feminidad en los hombres, la masculinidad en las mujeres, la no conformidad de género en cualquiera también es orgullo. Y merece un micrófono.</div><div><br></div><div>Nos han dicho que bajemos el tono.&nbsp;</div><div>Que nos ajustemos a la norma.</div><div>Que encajemos.</div><div><br></div><div>Pero la pluma no es una fase.</div><div>Lo butch no es un disfraz.</div><div>Lo queer no es un problema. Es poder.&nbsp;</div><div>Y por eso, subimos el volumen.</div><div><br></div><div><br></div><div><span style="font-weight: bold; font-size: 18px;">Ser unx mismx: la visibilidad como poder</span></div><div><br></div><div>En la vida queer, ser visible no es solo cuestión de ser vistx, sino también de ser interpretadx. Y no siempre de forma justa. Puede ser liberador, sí, pero también peligroso. Un gesto, un tono de voz, un corte de pelo pueden decir más que un discurso entero. A veces son señal de seguridad; otras, incitan a la violencia. Pero a menudo no es una elección — sencillamente, somos así. Sin complejos.</div><div><br></div><div>Ser visible es exponerse a ser leídx antes de ser conocidx. Y aun así, decidir mostrarse sigue siendo uno de los actos más poderosos que podemos ejercer.</div><div><br></div><div>Para algunxs, esa visibilidad toma la forma de una suavidad que no se espera en su cuerpo. Para otrxs, está en la negativa a disimular los bordes, a “pasar desapercibidx”, a justificarse. A veces se manifiesta en una masculinidad butch, a veces en una exuberancia femme, a veces en una</div><div>&nbsp;resistencia silenciosa a los códigos de género. Pero casi nunca es casual. Es una forma que nace de años de tensión, de observación, de autodefensa.</div><div><br></div><div>El escritor Flanagan McPhee tuiteó recientemente: “Cada vez que hablo, siento que deshago años de haber sido borrado.” Ese sentimiento —el de dejar atrás siglos de ausencia de reconocimiento— nos recuerda que la visibilidad, cuando se reclama en términos propios, no es performativo. Se trata de presencia. No de destacar, sino de dejar de pedir permiso para ser y estar.</div><div><br></div><div><br></div><div><span style="font-weight: bold; font-size: 18px;">Love Is LoveTM</span></div><div><br></div><div>Cada junio empieza la avalancha. Logos arcoíris que florecen como por arte de magia. Colecciones que se lanzan con la etiqueta de “inclusiva”. Campañas que hablan de amor y liberación. Pero llega julio, y los colores se apagan. Y con ellos, desaparece el ruido.</div><div><br></div><div>En tiempos de marketing, lo queer se ha convertido en moneda. Un recurso para ganar relevancia, para simular progreso, para diversificar un grid durante unas semanas. Pero ¿qué pasa cuando esa visibilidad es prestada, no vivida; cuando lo queer se vuelve estética, y la solidaridad, una estrategia estacional?</div><div><br></div><div>Ser queer no es una tendencia. No sigue la lógica de las temporadas. No encaja en el calendario de campañas. No se suaviza para agradar. Se vive cada día — de forma compleja, contradictoria, profundamente encarnada.</div><div><br></div><div>La representación sin cambios estructurales es solo una puesta en escena. El apoyo sin compromiso, puro branding. Y son demasiadas las veces en que nos ofrecen tokens donde debería haber presencia. Un destello de color. Una cara prestada. Un momento cuidado al milímetro. Pero si no hay personas queer en la sala de decisiones, detrás de la cámara, en el briefing creativo... ¿qué estamos celebrando realmente? ¿Estás aquí porque importa o porque vende?</div><div><br></div><div>Aun así, hay gestos que se oponen a la simplificación. Cuando “Protect the Dolls” deja de ser una camiseta para convertirse en una exigencia política. Cuando Alex Consani pisa la pasarela no solo como modelo, sino como mujer trans que se niega a ser tratada como una excepción. Cuando Lauren Chan aparece en la portada de Sports Illustrated Swimsuit y pone sobre la mesa la visibilidad lésbica y la política del cuerpo en un mainstream que sigue sin saber sostenerlas. Cuando Hari Nef o Hunter Schafer protagonizan campañas sin tener que esconder la tensión que encarnan — y sin que nadie se lo pida.</div><div><br></div><div>Estas, y muchas otras, no son casillas de diversidad para llenar. Son fuerzas culturales. Interrupciones. Fricciones. Negativas a ser domesticadas. Y nos recuerdan que el Orgullo no pide permiso para entrar. Reclama espacio.</div><div><br></div><div><br></div><div><span style="font-weight: bold; font-size: 18px;">Por qué alzamos la voz</span></div><div><br></div><div>En UNO no entendemos la representación como una coletilla. No creemos en celebrar la diversidad solo cuando conviene, ni en poner el foco sobre ciertas identidades únicamente cuando el algoritmo lo recompensa.</div><div><br></div><div>Trabajamos en una industria regida por la imagen —y las imágenes moldean cómo nos ven. Quién puede ser miradx. Quién consigue el trabajo. Quién se convierte en posibilidad.</div><div><br></div><div>Por eso, en lugar de buscar caras distintas que digan lo mismo, abrimos espacio a otras formas de estar. A cuerpos que cargan historias. A identidades que no siempre se dejan definir. A voces que no repiten la misma historieta de siempre —y que nunca pretendieron hacerlo.</div><div><br></div><div>Desde el principio, nuestro trabajo no ha sido pulir ni neutralizar. Ha sido acompañar. Amplificar. Insistir en que la belleza no está en la omisión, sino en el detalle. En la presencia que no se disculpa.</div><div><br></div><div>No alzamos la voz porque esté de moda.&nbsp;</div><div>La alzamos porque muchxs aún no pueden.</div></div>                                

#sofia marques da costa for "black limba" - lookbook 017.

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